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Editorial
La muerte y sus registros, el polvo acumulado sobre la mesa, todo este rastrojo que crece por encima de los cuerpos y los muros, el olvido con sus diestras artimañas; requieren de nuestra mirada, pero no de la mirada de quien cabecea ante lo trágico o lo denso, sino de la mirada con que vemos hervir el agua y apagamos el techo antes de que llegue el sueño. La razón es simple; esta es nuestra vida y nos la estamos jugando contra gente sin miramientos ni justicia, a quienes no les importan nuestras familias, nuestro alimento o nuestra casa.
No hay papeles firmados ni babas oficiales que puedan someter la barbarie que riega surcos y calles, no hay aula ni discurso que pueda dar una palabra para que sane esta herida, no hay homenaje ni protocolo que pueda redimir este desamparo; pero tenemos el camino andado y por andar, nuestro abrazo disperso en la memoria, este estar hablando; aún dentro del destino áspero y acartonado que a veces nos empuja.
Está la puerta a medio abrir, con todos los entresijos y roturas, podemos moverla. Está la voz dispuesta y las semillas en remojo, aquí están el canto de los pájaros que madruga sobre el mundo y las razones de nuestro amor y de nuestra alevosía; por eso es aquí, donde nos sabemos los nombres y la mirada, donde sucede o se puede tejer lo necesario para que la paz deje de ser una pancarta y se vuelva real.
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